Lazare est mort ou plutôt il vit l’ambivalence de cet état où sa chair rejoint un “fond” putrescible et marqué par l’amertume, apparemment inéluctable :
Mes yeux pèsent à fond de boue
Et le fiel envahit ma bouche.
alors que quelque chose d’autre atteint sa maturité et se sépare de sa matrice : une autre chair encore ?
Le grain est mûr. Le moissonneur
Mes yeux pèsent à fond de boue
Et le fiel envahit ma bouche.
alors que quelque chose d’autre atteint sa maturité et se sépare de sa matrice : une autre chair encore ?
Le grain est mûr. Le moissonneur
Du van a rejeté la balle.
Et l’éveil ou le réveil est le fait d’un cri de lumière et d’amitié qui appelle à soi et rend au monde tout autant qu’il rend le monde :
La voix de mon ami m’appelle,
Plus sûrement qu’un cri d’aurore.
Lazare est à nouveau vivant et le monde où il se meut est le même que celui qu’il a quitté et très évidemment il ne l’est pas, plus léger, plus “ajouré”, plus nourri d’air et de lumière qu’auparavant. Le ressuscité le salue avec respect et gratitude, avec un savoir nouveau et plénier de ce qui est :
Mon premier salut est pour les arbres,
Pour les puissances ajourées.
Mais ce sont les aspects gratuits, gracieux et comme inutiles de la nature qui sont désormais les éléments les plus sacrés, les plus importants. Rien qui pèse ou qui pose, désormais pour Lazare tout se volatilise et rayonne sur cette “Terre dure des vivants” : il préfère aux “roses”, au “jeune torse” :
Tes ombelles comme des grâces
Semées pour rien, parmi le jour.
Le second séjour de Lazare est celui d’un intercesseur entre visible et invisible, entre mort et vie, entre grâce et pesanteur. Il n’ignore pas l’inquiétude mais il lui fait traverser les apparences :
Ne me cherchez pas chez les morts,
Je m’inquiète dans l’invisible.
Car son retour n’en est pas tout à fait un, il a dépassé le but humble et premier du retour au même et atteint un autre état de la présence, l’état d’éveillé :
J’ai rejoint ce qui se dérobe,
Tout ce que l’aube me cachait,
Mis mes doigts dans l’eau du visage,
Bu les yeux de l’apparition.
Mystère de l’incarnation : coïncider avec une présence absente de façon à en reconnaître — fût-ce du bout des doigts, fût-ce à l’aveugle — le visage et à s’en approprier le regard dépossédant, ce regard qui, pour apparaître et faire paraître, “laisse être” ce qui vient. Paradoxe d’une venue qui exhume définitivement les yeux de la boue.
(éditions L’Arrière-Pays, 1998)
Et l’éveil ou le réveil est le fait d’un cri de lumière et d’amitié qui appelle à soi et rend au monde tout autant qu’il rend le monde :
La voix de mon ami m’appelle,
Plus sûrement qu’un cri d’aurore.
Lazare est à nouveau vivant et le monde où il se meut est le même que celui qu’il a quitté et très évidemment il ne l’est pas, plus léger, plus “ajouré”, plus nourri d’air et de lumière qu’auparavant. Le ressuscité le salue avec respect et gratitude, avec un savoir nouveau et plénier de ce qui est :
Mon premier salut est pour les arbres,
Pour les puissances ajourées.
Mais ce sont les aspects gratuits, gracieux et comme inutiles de la nature qui sont désormais les éléments les plus sacrés, les plus importants. Rien qui pèse ou qui pose, désormais pour Lazare tout se volatilise et rayonne sur cette “Terre dure des vivants” : il préfère aux “roses”, au “jeune torse” :
Tes ombelles comme des grâces
Semées pour rien, parmi le jour.
Le second séjour de Lazare est celui d’un intercesseur entre visible et invisible, entre mort et vie, entre grâce et pesanteur. Il n’ignore pas l’inquiétude mais il lui fait traverser les apparences :
Ne me cherchez pas chez les morts,
Je m’inquiète dans l’invisible.
Car son retour n’en est pas tout à fait un, il a dépassé le but humble et premier du retour au même et atteint un autre état de la présence, l’état d’éveillé :
J’ai rejoint ce qui se dérobe,
Tout ce que l’aube me cachait,
Mis mes doigts dans l’eau du visage,
Bu les yeux de l’apparition.
Mystère de l’incarnation : coïncider avec une présence absente de façon à en reconnaître — fût-ce du bout des doigts, fût-ce à l’aveugle — le visage et à s’en approprier le regard dépossédant, ce regard qui, pour apparaître et faire paraître, “laisse être” ce qui vient. Paradoxe d’une venue qui exhume définitivement les yeux de la boue.
(éditions L’Arrière-Pays, 1998)
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